Ich wollt ich wär‘ ein Huhn …

Ihr erinnert Euch noch an meinen kurzen Radausflug zum nahegelegenen Wäldchen und meinen Bericht über La Tosquilla? Inzwischen habe ich die Herstellerin des von mir seinerzeit fotografierten Schildes kennengelernt. Nennt mich Sherlock Clark, viele von meinen damaligen Vermutungen erwiesen sich als korrekt. Inklusive meiner Einschätzung, hier eventuell eine Art Gesinnungsgenossen zu finden.

Doch um so etwas herauszubekommen, muss erst einmal der Kontakt hergestellt werden. Wobei, man soll es nicht glauben, ich mich echt schwertat. Ein alter Sack quatscht in einer fremden Sprache zwei junge Frauen an, die außerhalb der Zivilisation an einer Bude herumbasteln. Das gibt den Stoff für einen Thriller ab. Doch ist nicht genau das zu einem unserer zentralen Gesellschaftsprobleme geworden? Diese uns selbst auferlegte, eigentlich vollkommen grundlose Distanz untereinander?

Als ich in einem anderen Jahrtausend mit meiner ersten Lebensgefährtin zusammenzog, entkamen wir beide aus dem Kinderzimmer im Elternhaus. Wir zogen in das ziemlich renovierungsbedürftige Häuschen meiner Großeltern, das in einem kleineren Örtchen etwas abseits des gesellschaftlichen Trubels stand. Inzwischen haben passend zum krankhaften Gewinnstreben längst sämtliche Läden in dem kleinen Ort dichtgemacht, doch damals gab es noch einen Getränkehandel, einen kleinen Supermarkt und zwei Bäckereien.

Wenn wir schon auf dem Land leben, kaufen wir aber auch beim Landwirt ein, war der Ansatz meiner Freundin. Also schnappte sie sich eines Tages ihren Rattankorb und lief zum Bauer um die Ecke. Selbstbedienung war da noch nicht so angesagt, man wurde beraten und versorgt. Auf die Frage nach zehn Eiern nahm sich die Bäuerin eine gebrauchte Schachtel, setzte handgeprüft sorgfältig zehn Eier hinein, schloss den Deckel der Pappschachtel und wandte sich an meine Freundin. Mit verschränkten Armen presste sich die Frau vom Lande die Eierschachtel an die Brust, schaute meine fast einen Kopf größere Freundin von unten an und fragte „wie schreibe Sie sich denn?“

Sprachen zu lernen ist mehr als Worte und Grammatik zu pauken. Vermutlich muss man in deutschen Schulbüchern lange nach einer solchen Satzkonstellation suchen. Das Verb „heißen“ hätte als Antwort den Vornamen angefordert. Mit dem Verb „schreiben“ ist jedoch der Nachname gefragt. Als Zugezogene war der Nachname meiner Freundin unbekannt, aber sie schaltete schnell und ergänzte meinen Namen, von dem schon eine Generation im Ort gelebt hatte. Mit einem zufriedengestellten Nicken händigte die Bäuerin nun die Eier aus. Und mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit waren meine Freundin und ich an diesem Abend Gesprächsthema an zahlreichen Küchentischen im ganzen Ort.

Wann wurde uns „Städtern“ denn irgendwann anerzogen, dass solch eine direkte Kontakteinforderung, wie sie auf dem Lande vollkommen üblich ist, als unhöflich anzusehen sei? Ist das nicht auch so eine der zivilisatorischen Neuerungen, die eher zu einer gesellschaftlichen Verschlechterung geführt hat?

Während meines ersten Aufenthaltes auf dem Campo im vergangenen Sommer hatte ich ja selbst auch schon einen ähnlichen Eindruck. Beim Spazierengehen über die Felder winkten mir die Bewohner – zugegeben, dem Klischee Recht gebend meist eher die älteren Bewohnerinnen – von den Höfen und Weilern freundlich zu. Ich hatte sehr häufig das Gefühl, dass „der Deutsche mit dem Hut“ in recht kurzer Zeit bei jedem Einwohner hier schon irgendwie bekannt war, nur ich selbst noch niemanden kannte. Irgendwann beim Müllwegbringen kam ich an einem Haus vorbei, auf deren Hof eine ältere Frau gerade am Fegen war. Sie wusste, dass ich auf dem Rückweg wieder an ihr vorbeimusste, also platzierte sie sich direkt auf der Straße. Ich musste mich quasi ausweisen, um zurück zu meinem Campo zu kommen. Mangels sprachlicher Möglichkeiten blieb unser Gespräch kurz, doch erneut machte ich die Erfahrung: keine Scheu! Für die Erstkontaktherstellung ist das Ablegen von Zurückhaltung erlaubt.